Она не видит пустоты,
Она заполнила мир цветом,
Краснеющей от вечного стыда листвы,
Желая быть таким поэтом,
Который любит день и ночь,
Но не цветет в душе букетом
Весна и нету больше мочи
Быть любящим поэтом.
Она срывалась в пустоту
Бессмысленным красивым криком,
Хватая мысли на лету,
Бросая вызов вечным играм,
Пытаясь совладать с умом,
Не понимая что светит ей за это.
И убивалась вечно тлеющим огнем
Как души умерших поэтов,
Которых даже не читала,
Не зная строки наизусть.
О вечной славе даже не мечтая
Она ведь не поэт и пусть
Она живет лишь мигом,
Пытаясь скрыть свои мечты,
Читая до боли знакомые ей книги.
И прикрываясь вечным идеалом красоты
Стремиться к совершенству мира.
Желая изменить одну судьбу,
Изображает из себя кумира,
Ведя с похожими извечную войну.
Считая дни по своему календарю,
В которых нет весны, зимы и лета.
Лишь осень пишет солнцем по стеклу
О том что ей не быть поэтом.