Она не видит пустоты,

Она заполнила мир цветом,

Краснеющей от вечного стыда листвы,

Желая быть таким поэтом,

Который любит день и ночь,

Но не цветет в душе букетом

Весна и нету больше мочи

Быть любящим поэтом.

Она срывалась в пустоту

Бессмысленным красивым криком,

Хватая мысли на лету,

Бросая вызов вечным играм,

Пытаясь совладать с умом,

Не понимая что светит ей за это.

И убивалась вечно тлеющим огнем

Как души умерших поэтов,

Которых даже не читала,

Не зная строки наизусть.

О вечной славе даже не мечтая

Она ведь не поэт и пусть

Она живет лишь мигом,

Пытаясь скрыть свои мечты,

Читая до боли знакомые ей книги.

И прикрываясь вечным идеалом красоты

Стремиться к совершенству мира.

Желая изменить одну судьбу,

Изображает из себя кумира,

Ведя с похожими извечную войну.

Считая дни по своему календарю,

В которых нет весны, зимы и лета.

Лишь осень пишет солнцем по стеклу

О том что ей не быть поэтом.